Meu zen, meu bem, meu mal

Manja um caso do passado que você acha que superou, e quando menos espera seu corpo está doente pra pular no dele?

Tô assim com cigarro.

Anos, cara, ANOS sem nem pegar na mão. Sabe Deus de onde veio essa fissura agora.

Porque eu virei ex-fumante de verdade, nada dessa pataquada de fumar “socialmente”, “de vez em quando”, “tão pouco que nem faz diferença”, “sem tragar”. Fumar um só é como dar o primeiro gole depois de uma temporada de AA, e eu nunca mais pus um na boca desde aquele Natal.

E, no entanto, estou tendo chamados.

Quando o frio de manhã faz todo hálito parecer fumaça.

Quando as noites esquentam e você pode sentar com seu querido no jardim.

Quando as poucas pessoas bacanas do trabalho vão fumar juntas e viram melhores amigas.

Depois de tomar o segundo copo de vinho.

Aliás, já durante o primeiro.

Não é que eu queira fazer apologia, mas o cigarro foi meu amigo. Me ajudou a conhecer gente, a desestressar, a parecer descolada (OK, pelo menos no ano em que essa palavra ainda era usada). Me deu algo o que fazer com as mãos quando eu estava nervosa demais pra dizer as coisas que precisava dizer.

E agora ando tão passada de desejo que só mesmo um cigarro pra aplacar a gana.

Ou isso, ou um banho frio.

***

PS: Nem pense em apertar esse botão dos comentários pra me “dar uma força”: Cigarro causa câncer. Cigarro fede. Cigarro mata. Você está indo tão bem que não vale a pena jogar fora o esforço. Blablablá.

Já sei de tudo isso. Me deixe em paz. Como se você nunca tivesse suspirado por um ex bad boy.