Pomo da discórdia

Ano passado, meu laptop, um Toshiba muito amigo e ainda na tenra infância, passou desta para uma melhor. Foi morte súbita, seguida de um defeito congênito, genético, quiçá, na placa-mãe. Levou consigo muitos pertences insubstituíveis. Músicas. Fotos. Escritos. Configurações precisas obtidas ao acaso e, portanto, irrecuperáveis.

Fiquei ressabiada e ressentida. De coração partido. Decidi que, dali pra frente, só me entregaria novamente a um computador robusto, confiável, que soubesse me amar como eu a ele. Resolvi que ia partir pro lado de lá da força e comprar um Mac.

O marido não estava bem convencido da necessidade. Tive de fazer campanha. Afinal, eu precisava justificar o alto preço de alguma maneira. Praticamente dei a entender que não precisaríamos trocar de máquina pelos próximos quatro séculos. Prometi deixá-lo instalar todos os jogos que quisesse. Andei sem roupa pela casa por uns três dias. Etc.

Agora eu tenho um iMac. Processador de 2.8GHz. Dois giga de memória. HD de 320GB. Mighty Mouse. Controle remoto. Teclado fino como papel. Lindo, inteligente, muderno, esguio, bacanudo, versátil, potente. Só falta preparar o jantar. E eu o odeio do fundo do coração.

Não é problema de adaptação. Já faz seis meses que o bicho mora em casa, mas pra mim ele ainda é um alien. Me aproximo dele como a um banheiro público. Qualquer tarefa que precise ser bem-feita eu faço no trabalho, só por garantia. Uso o teclado estúpido com a ponta dos dedos, porque as teclas não têm profundidade nenhuma e eu me sinto operando um brinquedo. A tela é grande demais. Os downloads nunca param onde eu quero. As configurações avançadas da impressora aparecem a partir do Firefox, mas do Pages, não.

Eu sei que posso admitir meu erro, comprar um PC e acabar com a agonia. Mas agora virou questão de princípio. Nós vamos ter de aprender a nos dar bem. Nem que eu tenha de instalar Windows e usar escondido.